Антон Козлов
«Смотря на вещи...»

* * *

Смерть пахнет вазелином, клеёнкой и поносом,
по долгим коридорам её везут навозом

из операционных и всех палат больничных,
во всех районных центрах и городах столичных.

Смерть рот мне разомкнула и вынимала голос,
задергивала шторы и вкладывала волос

на дно моей гортани, меняла мне походку.
Меня сажали в кресло. Меня спускали в лодку.

Спускали лодку в темень подземных коридоров,
я преврашался в кремень, я превращался в ворох

травы, в болты и гайки, в коробки передачи,
в обрывки красной майки, закопанной на даче.

Псы лаяли обратно, вспять выродились дети.
Я умер в воскресенье, я умер на рассвете.

Я умер не родившись. Я оказался тайным
агентом. Утром ранним бежал я полем крайним.

И поле прорастало пшеницею и маком,
и облако над ними тогда мне было знаком...

2004

"Стетоскоп" №37 - "Оптические иллюзии"
На главную страницу